HOY EL DESEO...

La réplica viene del aire,
el olor a lunas propulsadas
por galones de sal y queroseno.

La tierra es una mujer cerrada,
el hombre por lamer sus pechos mata,
pone la mano encima, llama al cielo.

La mujer, contesta suave, en principio,
ultrajada, llora cuando antes florecía,
gira cuando se le busca el centro.

El hombre, abusa de ser amo, o eso,
"estoy aquí, si me lo consiente el cuerpo"
Todo lo quiere cerca, sin verlo lejos.

La tierra, clama inmenso mar,
exalta infantes sueños,
la luna bohemia,
el sol tenaz.
La tierra quiere vivir en paz,
bailar en compás sincero.

El hombre, mal pronuncia paz,
sus brazos ahogan, sostienen hierro,
fijan hacia sus entrañas
su núcleo en celo.

La mujer, tierra, quiere seguir enamorada,
para ella sólo existe un hombre,
que aunque también es dios,
no encima ni todo ni cubre,
nace, sobre todo y siempre,
hasta caer en su destino
muriendo dentro.

Esta es la materia en su extensión,
una historia de amor
bajo el manto monte,
sobre playa dorada,
reducida,
contaminada,
arrastrada,
abrasada.
El mar
se secó,
el virus
se extendió,

¿y hoy?

Hoy el deseo...